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Postales

noreply@blogger.com (Alejozz) — Fri, 11 Dec 2009 00:33:00 +0000

Todo comienza con un artículo: la.
La casa. Casa. ¿Qué es un hogar en estos días? Mi mente amenaza con destruir el concepto cultural de hogar: cuatro paredes donde gobierna patriarcalmente una autoridad, la madre cocina y los hijos van a la escuela. Luego crecen y se marchan. Después regresan, se enfadan y se vuelven a ir.
Pero no, eso no es un hogar. Y nunca tuve un hogar así, hasta donde puedo recordar.
En mi casa la historia es la historia del mundo. No tenemos una historia propia, sino un convenio de fuerzas infinitas, diabólicas si se quiere, que entretejen lágrimas y risas, amores y odios, antónimos de cualquier palabra finalmente. No me creo ese chiste. Si yo pienso que mi casa es una casa de locos eso será, ¿qué por qué pienso eso? He ahí el verdadero misterio. Por qué pienso eso, por qué pienso eso…
Si digo que mi hogar es uno entre miles, sólo estaré formulando una ley matemática, que es fría e indolente, general y relativa. Yo qué sé del viejo Orestes. Los mejores hogares son fantasiosos, he aquí también una propuesta para una película de cine. Una película de cine, he aquí también un nuevo elemento en la plática de los hogares:
-Mi amor, ¿ya fuiste a ver la nueva película?
-¿Cuál? ¿Una donde sale el nuevo actor de moda?
-Sí. Esa película.

Esa película. Esa película. Son imágenes señores, representaciones de la vida, pero no la vida misma. ¿Y qué es entonces la vida misma? No estoy cansado de preguntármelo sino de respondérmelo. Aquí estamos y arriba no estamos. He aquí la definición común de vida. Y por los mil diablos que creo en ella, pues aquí me tienes. Pero ¿es la vida un hogar? ¿Dónde están sus paredes?
Somos diálogo interminable...dialogo, dialogo. Y la mitad de ese dialogo es diálogo de otra persona, de otro ente. Mi letra es la copia de la copia, sí, del latín al griego y del castellano al mundo. Pero, ¿será que lo que se oculta detrás de mi letra es propio de mí? Es decir, si lo que yo digo, con la sintaxis copiada de mil individuos, me pertenece o no. ¿Estoy en un error al sugerir esto? Qué va ¡pamplinas, literatura!

Sí, en eso creo. Que la sintaxis tiene un principio y un fin. Como la tiene la vida misma. Como lo tiene cualquier ciclo. Como lo tiene cualquier rutina. Pero las sombras no tienen fin, ni principio, siempre ha estado allí, entrecogidas, todas, a veces turbias, a veces locas, revoloteando en forma de mariposas negras, alas que sueltan polvo brillante, que no se ve pero que hace estornudar. El cielo una gran sombra azul. Azul porque se tiene que ver así. En Marte la sombra es roja y más alta.
¿A dónde van caracolitas mías? Las caracolas se arrastran. Para mí se arrastran. No en el suelo de los justos, sino en el suelo que las contiene, que las fricciona.
Cuando digo árbol no conozco árbol, cuando digo estrella no estoy en ella, cuando digo amor, ya se pasó el avión, cuando digo eco, regresa y me dice cooooooo. Para mí eso es un cumplido.

Oración fúnebre

noreply@blogger.com (Alejozz) — Thu, 19 Nov 2009 02:20:00 +0000

Me apunto en la lista negra de los desertores.

Dejo la sangre en la cama y huyo,
aguardo la pronta espera

malgasto las prisioneras
voces
y canto, no duermo, tiemblo

sacudo la mala vibra

me envuelvo con el silencio
me entrego a los sentimientos

que me parta un rayo

que me lleve el viento

que me coma el diablo

Plaza Oriente

noreply@blogger.com (Alejozz) — Tue, 06 Oct 2009 01:40:00 +0000

En esta placita donde como –si pido torta, siempre especial- estuve, sin saberlo, hace algunos años. Era entonces (o sigo siendo) un chico adaptándose a la soledad, pero refrenándola de todas maneras.
Atrás de mí, estando en los comedores, decenas de personas entran y salen de una pequeña casa de empeños. Enfrente hay una optometría que antes era un cibercafé, donde yo, vestidito y con morralla, daba mis primeros clics a lo que se convertiría después el elemento cultural más influyente del siglo XXI.
He estado sentado aquí por más de 20 minutos y enfrente, en El Rincón del Oriente, donde compré una torta rellena, no ha comprado ningún comensal. Las únicas personas que pasan son las que van a los baños –pues quedan también en la parte de arriba de la plaza- y otros despistados. Mientras tanto, las dos damas se entretienen; una sacando cuentas con una calculadora, la otra, limpiando la cocina y acomodando topers y demás utensilios.
¡Oh, la primera venta! Un señor moreno que compró un agua mineral. ¿Estará crudo?
Se acerca otro señor, grande de edad, pero no ordena nada. Tal vez su visita apuntaba a otra dirección.
En la optometría la recepcionista –vestida de blanco y tal vez con conocimientos oculares; quién sabe- se para en la puerta, mirando hacia la muchedumbre de abajo, mientras chupa una paleta redonda de chile. El optometrista sale poco después de ella, le dice algo y luego se mete.
El señor del agua mineral descubre sus verdaderas intenciones: hacía tiempo, pues esperaba a una pareja. Se sienta con ella en una de las mesas del restaurante –diez en total- y saca unos papeles. Lo más probable es que traten asuntos económicos, pues la señora es más evidente en cuanto a sus dudas. El esposo (supongo) ojea los papeles asintiendo con la cabeza de vez en cuando, mientras el señor del agua mineral, con sus lentes puestos, habla y habla, señalando con el dedo algo en uno de los papeles.
Después de 40 minutos, los terceros clientes –tomándome a mí como referencia- llegan. Es una joven con su mamá y un niño en brazos. Cuida al hijo de la joven. Poco después sientan a la niña, que juega con unas fichas de colores, a la voz de -No las vayas a tirar- de la joven madre. La abuela se sienta junto de ella a esperar su orden. La madre entra al baño.
En la sexta mesa la señora se abanica, preguntando algunas cosas. El señor del agua mineral no para de hablar.
Personas cruzan y cruzan entrando y saliendo del baño.
-…lo que pasa- le escucho decir al viejo del agua mineral.
Yo observo, quizá consciente de que todos pueden darse cuenta. La esposa tose.
-…ofrecer servicio- le escucho perorar.
La niña lanza un grito. El asador del restaurante suena. Decido irme sin terminar de leer.

Versos borrachos

noreply@blogger.com (Alejozz) — Tue, 29 Sep 2009 23:03:00 +0000

Una casita en la playa/ no es urgente que te vayas/ un confesor maloliente/ dice siempre lo de siempre/ y ahora los dos tan cochinos/ y ahora los dos tan ahogados/ no me revuelco en el piso/ ni te tomo de la mano/ si me ahogo/ no es porque somos humanos/ mejor vámonos/ y ni modo/ todos los versos prohibidos/ son tocados/ todos los hijos paridos/ repudiados/ tiene contorno el gemido/ de las manos/ no lloro porque me voy/ sino ausente/ nunca nadie como yo/ fue valiente/ ahora que estamos los dos/ tan ahogados/ déjame que te hable yo/ de lo hablado/ no peco por compasión/ sino olvido/ dame más de lo que doy/ te lo pido/ si no sabes dónde voy/ no lo espíes/ pones la tilde mejor/ en las íes/ bueno es que no sé rimar/ que lo pierdo/ ha de ser por la ansiedad/ de lo muerto/ confirmo por claridad/ mi descuido/ hágase tu voluntad/ en el mundo.

*Cuadro: Sombras incólumes, Eunice Givaudán.

Posdata de familia

noreply@blogger.com (Alejozz) — Sun, 20 Sep 2009 06:13:00 +0000

En casa de la abuela hay problemas. Es septiembre de 2009. Al entrar vi en el sillón a tío Jorge, hermano menor de mi abuela América, completamente dormido en el sillón con el hocico abierto.
-¿Cómo es que está aquí Jorgito?- le pregunté en la cocina.
-¡Cállate chiquito!-me hizo una seña para hablar en voz baja-. Está mal de la cabeza.
Me extrañó tal respuesta. Poco después llegó Fer, a quién, como ha sucedido últimamente, llevé a la estación.
-¿A dónde vas?- le pregunté a sabiendas la respuesta.
-A mi pueblo- dijo socarrón.
-¿Y qué le pasa a mi tío Jorge?-.
-Vamos te cuento en el camino-.
Ya en el camino, mi primo me dijo lo siguiente: “tío Jorge llegó el día de ayer gritando ¡América, América! y cuando salió abue le dijo: –paga mi taxi, rápido-, ella lo hizo muy asustada por verlo así.
-¿Pero qué te pasa Jorge?- le preguntó entre gritos.
-¡Hay dos hombres que me vienen persiguiendo, quieren matarme, me quieren matar!- le gritó añadiendo:- Y tu hija los contrató.

La abuela respondió:

- Estás loco Jorge, mi hija está trabajando, no tiene tiempo para eso-.
Pero insistió.
-Tú y tu hijo estaban ayer enfrente del hospital donde duermo, viéndome, yo los vi claramente, estaban parados ahí, mirándome-.
El abuelo dice que esta es la última etapa del alcoholismo llamado ´delirio de persecución´.¨
-Yo creo que ya se va a morir- le dije –. Cuando la mente comienza a ver gente y tales cosas es el principio del fin.
-Puede ser- me dijo seriamente-. Abuelo dice que ve gente caminando en la cocina, ve los bultos pero no las caras-.

Jose Cano - José Cano

noreply@blogger.com (Alejozz) — Wed, 02 Sep 2009 19:31:00 +0000

Hoy toca el turno a José Cano, cantautor español que originalmente es conocido por ser miembro de la desaparecida banda Mecano. Desde que esta banda se deshizo, sus integrantes-Ana Torroja, José Cano y Nacho Cano- encontraron caminos individuales de expresión y sacaron discos muy distintos, los cuales, sólo escuchándolos con atención, explicaban el por qué del éxito de esta gran banda española de refinado pop.

Quizá la carrera solista de José Cano es la menos conocida en México, sin embargo, en este su primer disco como cantante y compositor, es innegable su virtud como artista y es entendible su liderazgo intelectual en la gran banda ochentera nacida en Madrid.

Antes de publicar este trabajo, Cano casi quedó en la ruina por llevar a la realidad un sueño musical que le rondaba la cabeza: componer un disco de ópera. Y lo logró. El disco se llama Luna y es de difícil ubicación. Años más tarde, Cano sintió la necesidad, ahora sí, de explorar su faceta como cantautor, publicando un disco homónimo de 11 temas oficiales más 2 temas extras en el último track.

Hoy por hoy, José Cano parece haber abandonado la música, pues desde este disco, editado en el año 2001, no se le ha vuelto a escuchar nada, a excepción !Gloriosa excepción! de su nueva vida como pintor profesional. José ha pintado desde hace años, pero es después de este disco que ya se vuelca totalmente a su forma y composición. Es un gran pintor.

¿Cómo conseguí este disco? Al parecer, por lo que he investigado, este compacto no produjo las ventas esperadas, que en palabras de un mercadólogo, podría decirse que fue todo un fracaso. Pero como el tiempo se encarga de poner cada cosa en su lugar, ahora el disco es una pieza única por su valor artístico, difícil de conseguir y con méritos palpables; lo conseguí hace años cuando me internaba en las tiendas de discos, muchas de ellas desaparecidas hoy en día (Ritmo Musical, Rocketerías, etc), en búsqueda de "algo que llamara mi atención". Desde que vi la portada me sugestionó, me atrapó: dicen que los libros escogen su lector y los discos su melómano.

Las canciones abordan temas poco explorados, por lo que el disco podría definirse con una sola palabra (la misma que Octavio Paz usó cuando se refirió a la lírica de los poetas más jóvenes que él): intederminación. El disco toca lo mismo el tema de la revolución cubana (Che Fidel) que el del matrimonio fracturado de Romina y Albano Power, cantantes italiano-americanos de fama mundial o el de la carrera de Mike Tyson, controvertido boxeador.

Un hecho que trascendió la vida del cantante fue el nacimiento de su primer hijo: Dani, diagnosticado con un leve autismo; el primer track del disco se llama Y ahora tengo un novio, dedicado a éste.

En una revista mexicana de rock llamada Switch, que ya desapareció, encontré una reseña de este disco. Se le hacía una crítica severa dejándolo por los suelos por "malo y pretencioso". Recuerdo que la revista decía que la última canción, Lo que este disco necesita, era malísima porque no aceptaba que el disco lo era en su totalidad. Ustedes dirán. A mí me parece muy honesta y reflexiva.

Esta es la lista de temas:

1.Y ahora tengo un novio

2.Romina y Albano

3. Da la piedra en el cristal

4.Linda veracruzana (chachachá)

5.Basquiat

6.Lía

7.Quedó en Valencia

8.Che Fidel

9.Linda veracruzana

10.Tyson

11.Lo que este disco necesita

Basquiat es una canción sublime, habla sobre el pintor afroamericano Jean Michael Basquiat, muerto a los 27 años llevando a la cumbre la pintura callejera.

La de Linda veracruzana puede estar dedicada a Salma Hayek, quien fuera novia del autor. Da la piedra en el cristal es un poema en estado puro (En llegando a esta pasión/ ¿dónde está la puerta?/ Preguntole Calderón/ a úna en una huerta).

Cano toca casi todos los instrumentos del disco, apoyándose solamente en Tony Carmona. El disco tiene arreglos de cuerdas y coros muy hermosos, que le dan un aire elegante a las piezas. La voz de Cano no es la mejor ni tampoco de las más escuchadas, sin embargo, posee un sentimiento único que a las dos o tres oídas te termina por conquistar. Les dejo este "disco de autor", en palabras de su ejecutor, como una pieza única para coleccionistas y oídos cultos.

Bajalo: aquí.

Celso y Maricruz

noreply@blogger.com (Alejozz) — Fri, 28 Aug 2009 07:04:00 +0000

No quiero escribir de mi infancia pero no le temo, si es necesario ahora, debo decir que las primeras impresiones de ésta fueron muy fuertes, quedándoseme grabados numerosas e incontables imágenes del “quizá recuerdo”, que me hacen, solo por unos instantes, sentarme a escribir en lo que llega el necesario sueño. Ahora los recuerdo bien, eran una pareja, amigos de mis padres, cuya historia, ya desde mis primeros años, me dejó una y otra incógnita: eran Celso y Maricruz. Él era muy tímido, de rostro parecido al del escritor Juan García Ponce, punto de origen de lo que ahora relato, pues a partir de él me vino el recuerdo de Celso por su familiar fisonomía. Ella era de pelo rizado, muy guapa y antojable, incluso para un niño; sus formas eran la de una mujer en su mejor etapa madura, digamos que se diría que estaba “en su punto”, como señalarían algunos colegas míos. Morena clara y de amplia sonrisa, parecía tener una energía especial para vivir, cosa que le faltaba al mismísimo Celso, cuya plática era lenta, apagada, a reservas de grandes carcajadas y movimientos bruscos: era una buena persona. Me caía muy bien, pero no se me hizo extraño que Maricruz lo abandonara poco después. Recuerdo que una vez fuimos a casa de la pareja; mis papás platicaban con ellos en el comedor y yo quería inspeccionarlo todo; no me atrevía a entrar a su cuarto, donde se tejerían poco después macabras historias. Recuerdo el refrigerador en cuyo techo yacía una caja de CornFlakes, lo que le otorgaba a la pareja un aire light, moderno y apaciguado. Según escuché en pláticas de mis viejos “Celso había descubierto a Maricruz con su mejor amiga; hacían mucho ruido y Celso pegaba el oído detrás de la puerta sólo para preguntarse cándidamente ¿qué estarán haciendo esas dos allá?”. Pero poco tiempo después Maricruz se lo confirmó: se había descubierto lesbiana.

Luego pasaron algunos años, mi papá trabajaba en una empresa panadera de alta reputación; en el parque me decían “Bimbito”, pero no duró mucho, porque dejé de frecuentarlo (no por eso).
Paseando un día en mi bicicleta divisé en unos locales al bueno de Celso que trabajaba solitario en un local de artesanías convencionales, había aceptado todo sin mayor brusquedad, escapándosele el amor de su vida a la garras de una amiga suya. Un día le pregunté a Celso, cuyo tono blanco y cabello castaño, le particularizaba:
-¿Qué te pasó en el brazo tío Celso?- le dije así porque así me acostumbraban decirle; tenía una gran marca que le abarcaba todo el antebrazo: una cicatriz tremenda.
-Fue por no hacerle caso a mis papás- mencionó.

Y fue todo, no contó gran cosa. Sin embargo, tiempo después, yo tendría mi propia marca, pareciéndome a Celso en menor escala.
-Mira, ¿ya te mostré mi cicatriz?- me dijo de nuevo, olvidando que ya se lo había preguntado tiempo atrás.

Aquella vez que lo encontré, fui corriendo a casa para decirle a mamá sobre el acontecimiento, pero no pareció sorprenderse mucho. Luego nos visitó unas veces, hasta que, la última vez que le vi, encontró nuestra nueva casa y también nos visitó. Había quebrado en su tienda de artesanías y vivía con su mamá, no tenía pareja y trabajaba en alguna compañía que no recuerdo. Su aspecto era el de un hombre maduro, jovial pero visiblemente triste, de lento andar y movimientos.

Juan Perro- Mr. Hambre

noreply@blogger.com (Alejozz) — Tue, 25 Aug 2009 18:34:00 +0000

Juan Perro no es otra cosa que el seudónimo de Santiago Auserón, líder y vocalista de la desaparecida banda española Radio Futura. Esta banda fue cuna de lo que ahora es parte del rock en español en general, su concepto ha sido manejado por diversos grupos dejando ver la influencia que Radio Futura tuvo en ellos, tales como El Canto del loco, Jarabe de palo, Los Piratas, Los Ronaldos, etc. Lo cierto es que Juan Perro es un excelente vocalista y escritor, que tal vez no tenga la fama de Enrique Bunbury o Gustavo Cerati en México y otros sitios, pero que está a la par y quizá en otro sitio que ellos. No fueron muchos los discos que editó Radio Futura y sin embargo éxitos tales como "Veneno en la piel", "Annabel Lee", traducción de un poema de E. A. Poe, "Escuela de calor", única canción junto con La bamba incluida en un conocido juego electrónica denominado Guitar Hero World Tour, "Corazón de tiza", suenan aún en la cabeza de numerosos eruditos musicales.

Para quien conoce por primera vez a este señorón, debo decir que este es su tercer disco editado en el año 2000. Las canciones reflejan la educación en materia filosófica que cursó Auserón durante su adolecencia en la Universidad Complutense de Madrid. Es un disco que tiene que escucharse varias veces hasta educar el oído. Las pistas son las siguientes:

1.El Joraique

2.Llévame al río

3.Yo te cito

4.La candela

5.La charla del pescado

6.Te convierto en canción

7.El carro

8.Esta tierra no tiene corazón

9.El hormigueo

10.Los diez mandamientos

Sobre las canciones basta decir que se mueven dentro de la poesía clásica, construida en octosílabos y con temas poco profundizados. El opening del disco, El Joraique, trata sobre la vida de un bandolero moro del siglo XVI y de su enfrentamiento contra las fuerzas oficiales del entonces Rey de España Felipe II; Llévame al río es una canción infantil que recuerda a Federico García Lorca por aquello de irse a esconder al río. Trata sobre un niño que se enamora de una muchacha y le pide mil veces que lo "lleve al río", alegoría del deseo y la pasión prematura de algunos infantes.

Yo te cito es una canción filosófica: "Infinito, yo te cito, con tu cara de maldito", explora la postura del hombre no ante lo desconocido, sino ante lo que no se puede conocer. La candela es una canción sexual, que encuentra en el líbido el refugio perfecto para escapar de los conflictos del mundo inmediato.

La charla del pescado es una canción cuyo video miraba en Telehit por cosa de 30 segundos, pues nunca llegué a ver el video completo, sino sólo un anuncio-collage de videos que Telehit ponía después de finalizar cualquier programa. Recuerdo que la canción y la personalidad de Juan Perro me capturaron desde el principio, cosa que me llevó a conseguir el disco tiempo después, hace ya muchos años. No hace falta decir que era y es mi canción favorita, junto con otras que igual me fulminaron.

El carro "Déjales tú las riendas a los chavales, que las mulas conocen los arrabales" y Esta tierra no tiene corazón son canciones que a mi parecer van hermanadas, dado que la primera es lenta con notas altas que Santiago Auserón alcanza a la perfección, y que tiene un tinte juanrulfesco de la mejor literatura, y al culminar cede el espacio cósmico a Esta tierra no tiene corazón, "Ay de aquel que atravieza, forastero, la frontera del sueño en esta tierra", que continúa en el tono poético de la canción anterior, distanciándose sólo por el ritmo insoslayable que propone.

Por fin El hormigueo regresa al aire lúdico e infantil "Cántame otra vez la nana, dentro de un colchón de lana". Los diez mandamientos es un perfecto final que recuerda a alguna canción del Joaquín Sabina de antaño, quizá la única canción contestataria del disco que, con su refinación, pasa casi inadvertida. Disfruten con juicio y apertura una nueva forma de realizar música de cantautor. Se aceptan opiniones.

Bájelo aquí.

Druidas - Siete

noreply@blogger.com (Alejozz) — Sun, 23 Aug 2009 23:03:00 +0000

Siete es el primer disco de Druidas, una banda mexicana nacida en Puebla, que vio la luz en el año 2000 editando su primer material. Lo cierto es que la banda nace en la escena Indie de la región y permanece ahí mismo por unos años más. Es una banda que me encanta y a la que le tengo un gran cariño. Recuerdo su primer video en Telehit llamado Finn; me impactaban las imágenes tan orgánicas y fatalistas en combinación con una clara música de ascendencia celta. Luego Olivia Luna, una de las mejores conductoras de rock en Telehit, les hizo una entrevista en su afamado programa Región Ñ, que no duró lo suficiente y sin embargo dejó una gran huella en la cultura del rock latino. Luego Druidas sacó su segundo sencillo ACB, acompañado de un video casero de bajo presupuesto que rotó algunas veces por el mismo canal.

La banda sacó un disco más, homónimo, y se desintegró, dando paso a proyectos alternos. Sin embargo, parece que siguen tocando, aunque se mueven más en el territorio independiente. El disco fue editado por JM distribuidores y 400 Lunas.

La banda estaba integrada por:

Patricio: Voz, guitarra eléctrica y acústica, bass escocés

Guera: Bajo, filtros, wah humano

Fernando: Sintetizadores, piano Rodhes

César: Gaita asturiana, escocesa y eléctrica, Clark whistle, percusiones

Chespi: Batería, snare escocés, percusiones

Hal: Percusiones, bodhran, tenor, 2da guitarra

Músicos invitados:

Nathalie Grass: Coros y voz en Finn y Gelatina

Margarita Botello: Voz en Gelatina

Canciones:

1.Intro (Finisterre)

2.Bajo las estrellas

3.Duendes

4.ACB

5.Piel de foca

6.Rito

7.Siete

8.Gelatina

9.Hazel

10.Finn

11.Uruk

Sobre el disco:

Creo que el disco conserva una unidad temática que es la exploración musical ante lo conocido. Las canciones, en su mayoría con breve letra o únicamente musicales, dan al concepto una identidad propia. La influencia Celta es marcada, por lo que escucharemos gaitas y letras mágicas que tratan sobre el destino, el guerrero ante el amor, los duendes de la imaginación y el ser ante la muerte. Es ante todo un disco de rock que encuentra su identidad en diversas melodías que evocan la fantasía y la introspección. Rock diferente que coquetea con la música denominada World pero que es "algo más". Contiene un track extra en la canción final que recuerda cómo bailarían unos pequeños duendes alrededor de una fogata. Patricio, el cantante, tiene una voz muy sutil y moderada, que da al conjunto un hálito etéreo.

El intro del disco comienza con una gaita ascendente que irrumpe poderosamente con el apoyo de un estupendo bajo y una batería sincronizada; la canción Finn (¿La arena me envejece o será que me regresa a mi verdadera edad?) es muy profunda al igual que Siete: "Tengo que permanecer despierto en esta eterna lucha, tengo que impedir la entrada del ladrón de pensamientos". Rito es una canción que tiene un suave aire de los andes; ACB tiene un ritmo imparable que repite en una lengua celta un cántico poderoso: "Slainte don bhar righ, slainte dhuibh uile guleir". Hazel recuerda una canción de Primus por el inicio de su lírica: "My name es Hazel, wish me luck and let me go". Piel de foca aparece con apenas dos líneas de letra y una música de fondo muy sugestiva: "Volverás al mar con tu piel de foca y entrarás al agua para no volver jamás".

Druidas: desde donde estén, Muchas Gracias, un gran abrazo, espero encontrarlos pronto.

Atrévase a escuchar algo diferente y contemple con los oídos.

Bájelo: aquí

Betsy Pecanins - Lara

noreply@blogger.com (Alejozz) — Thu, 20 Aug 2009 02:44:00 +0000

El primer aporte de este blog es un disco de difícil ubicación de la cantante de blues Betsy Pecanins. Editado en el año 2004 el disco se presenta como un tributo implícito a Agustín Lara, llamado por generaciones pasadas El flaco de oro. Lo cierto es que Lara escribía muy buenas canciones, muchísimas clásicas y otras menos conocidas; tuvo una vida singular, casándose con María Félix durante cierta época y su presencia se liga muchas veces a la vida nocturna de los cabarets y las desveladas. Tenía una cicatriz en la cara producto de una pelea en un antro. Poseedor de un nombre bastante largo era un férviente admirador de las mujeres. Betsy Pecanins honra su memoria con este disco que contiene las siguientes canciones:

1Ven acá

2Noche de ronda
3Amor de mis amores

4Arráncame la vida

5Piensa en mí

6Rival

7Anoche te sentí

8Contraste

9Estoy pensando en ti

10Oración caribe

La banda:

Jorge García Montemayor - Guitarra

Mónica del Águila- Cello

Alfonso Rosas - Bajo

Montserrat Revah - Percusiones

Jorge García Ledesma - Armónicas

Entre los músicos invitados se encuentran Julieta Venegas, quien canta y toca el acordeón en la última canción, Eugenio Toussaint, Alejandro Campero, Vico Gutiérrez, Enrique Nery, Felipe Souza y Agustín Bernal.

Datos curiosos

Hay una canción de Lara, Piensa en mí, que interpreta la cantante española Luz Casal. Está editada en su disco de éxitos y pertenece al soundtrack de una pelicula de Almodóvar.

Betsy dedica el disco a su abuela: Dedico este disco a mi abuela, Montserrat Aleix con todo mi amor.

En uno de los primeros discos en vivo de El Tri, Alex Lora improvisa durante una parte la siguiente tonadilla:

Betsy Pecanins,

antes de parchármela

le bajo los jeans.

En general el disco consta de unos arreglos preciosos que agradan al oído paciente, las canciones resucitan y conservan un aire blues. Es un disco elegante pensando para el disfrute del conocedor.

Bájalo Aquí

(PD: Si el link vence favor de avisar)

Música gratuita

noreply@blogger.com (Alejozz) — Thu, 20 Aug 2009 00:46:00 +0000

He descubierto gracias al portal de música gratuita denominado Música Pacheca la forma de compartir discos enteros en formato ZIP que fácilmente pueden adquirirse. Estaré por lo tanto proporcionando a los amigos cibérneticos CDS de mi colección privada.

¿Por qué hacer esto?

En cierta medida, creo que es lo más justo dado que yo mismo bajo discos de otras páginas, discos inconseguibles, descatalogados, demasiado caros, imprescindibles, etc. Yo tengo una buena colección que vale la pena compartir dado que algunos no los he encontrado ni por vía internet, cosa por la cual resulta adecuado hacerlo ahora dadas las posibilidades que se abren y nos ayudan. Siempre he pensado que el conocimiento es gratuito, sólo hace falta querer buscarlo, y sí esto es así pues entonces no queda más que ofrecer lo poco que uno tiene para beneficio de todos. "Para todos todo, para nosotros nada..." dice una sabia frase del Subcomandante Marcos, y eso es lo que pensamos de vez en cuando.

La literatura tiene dos hermanas, la música y la poesía; éstas tres benefician al individuo que sabe sin palabras, que busca sin pretender encontrar, que duerme esperando el ajeno susurro de otras almas....en fin...les dejo: enjoy the music.

Amamos las representaciones del ser, no el ser mismo

noreply@blogger.com (Alejozz) — Sun, 09 Aug 2009 00:12:00 +0000

En la casa hay dos perras de distinta raza; una es de la llamada raza Salchicha y la otra Chihuahuita o Chihuahua, que para el caso es lo mismo. Así como la raza humana –y supongo que muchas otras- pone nombre a sus hijos, así los dueños de los perros ponen nombre a los mismos. A veces estos nombres son ridículos y repetitivos. He escuchado mil veces el nombre “Spunky” para el perro cuyo pelaje yace “esponjado”:
-¿Y cómo le pusiste a tu perro Peluchín?- le pregunté una vez a un amiguito cuyo perro me babeaba el brazo.
-“Spunky”- dijo con acento capitalino.
A veces el nombre es “Pulgoso” y no hace falta más explicación. En otras ocasiones el nombre es “Manchitas” y tampoco hace falta explicar por qué. Una vez, a la distancia, vi dos figuras en la penumbra. Conforme me acercaba reconocí una señora paseando un perro, pero cuando me acerqué descubrí que se trataba de un chivo, pequeño y de pelo estambrado color negro. Le pregunté el nombre del caprino:
-“Gaspi”- respondió con una ligera sonrisa.
Sonreí también.

Las perras que yacen en esta casa son como cualquier otro animal medianamente domesticado. Lo único que me molesta, de cada una, es lo siguiente. La Salchicha, “Tatiana”, es tonta. Todo el tiempo está afuera de la casa, mirando hacia la ventana y cuando entra se orina, como cualquier otro animal que anhela cariño, y salta y salta pese a que se supone es una perra adulta. Puede pasar eternidades mirando hacia adentro y cuando está adentro se orina y no está quieta. La segunda se llama “Barbie” y vive de acuerdo a este nombre. Todo el tiempo está adentro y no le gusta salir. Es la reina del la casa, no come cualquier cosa y es extremadamente celosa cuando “Tatiana” entra a la casa. Se pelean encima de mi madre y gana la más chiquita. ¡Pero se le salen los dientes de puro coraje!

Quiero curarla de su vanidad. Por eso metí a “Tatiana” a la casa y dejé afuera a la “Barbie”. Sólo saltaba y saltaba esperando entrar de nuevo a su “territorio”. La otra estaba feliz.
No pasó mucho tiempo cuando mi madre pasó y la vio afuera.
-¿Pero que hace mi reina afuera?- dijo y dejó entrar al animal- esta es la reina de la casa. Confirmó.
-Pero mamá-repliqué- la estoy curando de su vanidad.
-¿Cómo que curando? Si no está enferma- se fue mientras la acariciaba.
-La vanidad es una enfermedad mamá- alcancé a decirle pero ya no me escuchó. O no quiso escuchar.

Yo creo que los animales no quieren “a las personas” sino sólo a lo que representan para ellos. Así “Barbie” no quiere a mi mamá, sino sólo a lo que ella representa, que es el cariño, la dulzura, la comida, etc.
A veces no queremos a las personas sino sólo a lo que representan para nosotros. Esto es demasiado egoísta.
Así, una persona no quiere al “animal Barbie” sino quiere a ese animal, pequeño, delgado, negro, de ojos saltones y que le hace sentirse menos solo. “Barbie” es sólo una representación de una querencia abstracta, figurativa. Las personas que aman a los animales aman a todos los animales o no aman a ninguno. Pero nuestro innato egoísmo nos hace “seleccionar” qué animales vamos a amar y cuáles no. Y sucede lo mismo con las personas. No amamos, en el fondo, a las personas, sino sólo lo que representan para nosotros. Ahora, la costumbre y los hábitos entran en juego y nos confirman que amamos a “Barbie” o a “Tatiana”, pero, cabalmente, esto no es así. Lo mismo sucede con los hijos. Amamos a nuestros hijos con una fuerza supremamente egoísta, y no queremos que se vayan de nuestro lado. Los nombres son juegos de rol que necesitamos para amar, porque en sí nadie nos ha enseñado a amar como es debido y preferimos amarrar egoístamente a una persona, dañarla antes de dejarla libre, o buscarnos otra para sentirnos menos vacíos. Hay un vacío innato en el ser humano, que se sustenta con la vanidad, con el rol del ego. Pero en realidad, si lo analizamos bien, ese vacío es el anhelo hacia el origen, hacia la fuente de todo. El camino hacia el origen puede vivirse con felicidad, ese es un propósito.
Si yo digo que amo a los animales los amo a todos, no a uno en especial. Si amo a las personas las amo a todas. Amar es servicio. Nos gusta más nuestra cómoda posición de creer amar a unas cuantas personas o a unos cuantos animales. Somos seres vanidosos y egoístas. Hay una "Barbie" y una "Tatiana" dentro de nosotros.
Vamos, como “Barbie” a salir un rato a la calle a mirar desde otro ángulo la vida misma. Vamos a dejarnos curar.

Las ironías pragmáticas

noreply@blogger.com (Alejozz) — Sat, 01 Aug 2009 04:44:00 +0000

Las ironías de la vida es un título posmoderno. No hace mucho, la ironía se comenzó a estudiar desde la vertiente más apropiada: la lingüística. Me encanta, pero yo también creo en las "ironías pragmáticas", es decir, aquellas que ocurren todos los días en nuestro entorno, en nuestra realidad, y que se ajustan a un dilema del que pocos podemos encontrar resultados: el dilema de la anécdota.

Quiero contarles algunas, que a lo largo de esta temporada he podido presenciar, indirectamente desde luego, pero que aún así dan para reflexionar. Quiero contarles el caso de un muchacho que saliendo de un hospital, pues trabajaba como chofer de ambulancia, por la poca visibilidad que permitía la niebla de la mañana, se estampó contra un camión degollándose en el acto. Volvía de llevar a dos pacientes cuando aquello ocurrió. ¿Irónico no? Su cadáver se saltará el hospital de donde venía para pasar directo a la morgue.

Otro caso es el de un joven de 21 años, que estando en su pueblo, yendo para su milpa, en compañia de su padre y amigos, se electrocutó al pasar por debajo del alambrado que delimitaba su milpa. Lo curioso son dos cosas: era un día soleado y el rayo seco cayó a kilométros de distancia, recorriendo en centécimas de segundo el alambrando justo en el momento en que el muchacho -con dos meses de casado ergo esposa embarazada- tocaba el maldito alambre. Se preguntarán ustedes que puede ser más extraño -o curioso- que esto. Pues bien, en la foto que le tomaron los periódicos amarillistas puede vislumbrarse el último atuendo del finiquitado: una playera negra de la Santa Muerte. No puedo dejar de pensar en la mañana en que se puso esa condenada playera antes de salir de casa.

Por último, y para no perder el hilo de las "ironías pragmáticas", voy a referirles el siguiente caso. Este es sobre un indigente, que paseando por última vez donde siempre lo hizo, cayó muerto en el mercado justo en el comedor del área del restaurant. Al caer no soltó la botella de aguardiente que traía consigo. El periódico menciona "estallido de hígado".

Lo curioso es que, justo enfrente de donde cayó aniquilado, había una frase escrita en la pared, que funcionada también como el nombre del local. La frase era un sencillo: "No me olvides". ¿Cómo pudo este hombre caer justamente ahí? Tuvo el suficiente poder personal para abandonarse a sí mismo y consignar un epitafio a guisa de título personal; tuvo la voluntad suficiente para cerciorarse de no ser olvidado. ¿Lo olvidarán?

Personalmente creo que la ironía es una forma de llegar a la verdad, a la verdad de las cosas. El "hálito irónico" es una facultad que no toda mente humana puede reproducir; entonces la ironía está a la vez dentro y fuera de nosotros. ¿Qué piensan ustedes?

Posdata de Jorge Ibarguengoitia

noreply@blogger.com (Alejozz) — Tue, 28 Jul 2009 04:55:00 +0000

Ibargüengoitia comienza su educación literaria en 1951 a partir de su ingreso en la clase de Rodolfo Usigli. Sin embargo, es hasta 1959 que reflexiona sobre su búsqueda personal hacia una estética propia, hacia una forma de encauzar su visión personal a través de la literatura, primero del teatro y posteriormente –y de mayor forma- de la narrativa.
A principios de los años cincuenta, con apenas 23 años, Ibargüengoitia escribe obras teatrales durante 10 largos años, no obstante, es en 1959 cuando ya emplea el humorismo –más específicamente la ironía- como su expresión ulterior más sólida, esto es, como su sello personal. En 1964 publica su primera novela Los relámpagos de Agosto a la edad de 36 años; Ibargüengoitia se distinguiría por una cosecha productiva en materia literaria, dedicándose cien por ciento a la narrativa. Para el estudio que nos compete –la producción narrativa del guanajuatense- nos ubicaremos contextualmente a partir de los años 60, cuando gozaba en su mandato gubernamental el presidente priísta Adolfo López Mateos, quien termina su régimen grisáceo en 1964 cediéndole el trono a Gustavo Díaz Ordaz, quien resulta cómplice tácito de los crímenes acaecidos el 2 de Octubre de 1968 contra los estudiantes, en la tristemente famosa, Matanza de Tlatelolco. No importando aparentemente este detalle, se celebraron diez días después -y por primera vez en territorio nacional- los Juegos Olímpicos, limpiando cuanto antes la sangre derramada que daba un mal aspecto a la plaza mexicana, a la ciudad y al país.

Marcas de guerra

noreply@blogger.com (Alejozz) — Mon, 06 Jul 2009 04:46:00 +0000

Hoy hablé con todo mundo; me dolía
la cabeza de tanto parlar, y sin embargo, mi cuerpo no temblaba hasta nombrar
el loco recuerdo negro o la tremebunda Verdad.
¿Estás nervioso? Sólo un poco -dije- porque es preciso contar
las cosas como las cuento, moviéndome el pelo a ratos
y acicalando mi hablar. Tus cicatrices, de las que tanto lamentas,
pueden ser marcas de guerra, que te dé orgullo enseñar,
pues ganada una batalla tienes
así como cuando otros ganan, día a día, agua y pan.
Más el orgullo deveras vale más cuando se calla que cuando se pone a hablar.
Tus cicatrices de guerra son marcas de libertad.

Foto: Ruinas de Aké (C.G.)

El intermediario entre tú y yo

noreply@blogger.com (Alejozz) — Sat, 27 Jun 2009 17:29:00 +0000

El intermediario entre tú y yo
será siempre Dios, porque si no
¿Cómo explicar que el camino

de ida a tu casa se me cerraba?
Y cuando fui a buscarte tú ya no estabas
Y cuando quisiste venir yo ya moría
¿Cómo tener la seguridad de que en mi ausencia
no bañes recuerdos de noche en el pleno día?
"Adiós amor mío" de mis labios suena absurdo
decirte: amor mío -egoísmo profundo-.
El intermediario entre tú y yo será la suerte,
no lo sé,
las vidas pasadas,
la fuerza de la gravedad,
el aura celeste,
el teléfono celular,
los puntos de coincidencia,
la masa molecular,
un día de fiesta,
la grave sexualidad,
el nublado destino,
la cara de Marte,
el autogiro,
el color de los mares,
el motivo poético,
las naves espaciales,
la radio, la televisión y hasta los ecos
¿Pero todo eso

no podría llamarse Dios?
¿No podría llamarse Dios todo aquello que desconocemos?
No.
¿No?

Narcóticos

noreply@blogger.com (Alejozz) — Sat, 13 Jun 2009 21:41:00 +0000

Hombres armados con rostros anónimos: esos son los hombres del país mexicano, quien con valentía turbia ensucian la cotidianeidad de la clase media y mantienen a los ilusos funcionarios en constante tregua de paz. El narcotráfico es una cena pagada con alimentos envenenados; son balas y morir como si nada, es persuasión, es fracaso, es dinero, es sangre, es víctima inocente y cárcel restringida. Se ha dicho que la religión es el opio del pueblo, el cáncer de las masas, pero el narcotráfico es la religión del malparido que va a misa y reza en voz alta por sus pecados de contrabando. Está tan inserto en el país mexicano que se ha formado toda una cultura alrededor de él. La música popular es la banda sonora de las historias de narcos; hacen creer al escucha en la mitificación de unos hombres apoquinados que suelen vérselas negras y salir librados a consideración de Dios. Incluso afectan a aquellos melómanos que solamente escuchan por el gusto de escuchar, a pensar que no es tan malo luchar contra la ley del gobierno, ellos que finalmente tienen la culpa y las manos manchadas de sangre. No me preocupa la cuestión de que si los niños van a volverse adictos o no. Cada quien es responsable de sus propias acciones y de sus propios hijos; pero creo que dejar de novelar un hecho tan dramático como el narcotráfico es el primer punto. El olvido se le otorga a los compañeros del odio: los narcos odian el sol de mediodía que les avisa cuando despertar y ponerse a trabajar como los hombres; pero ellos se calzan las botas, se abrochan la camisa tejana, se instalan el sombrero y se suben a la troca y pasan a recoger el polvo o las flores amontonadas para llevarlas a procesar inmediatamente; después salir para la ruta y romper contra uno o dos retenes policiales, si no es que también contra dos o tres policías locales, hombres que valen menos de un kilo fino de cocaína. La cultura del odio es la cultura de los narcos. Lucha estúpida porque se asesina a los hermanos por una orden mínima -sí, dale calle- de un capo más alto, capo al que le importas un pepino, capo que escucha música banda que no le causa más que falsa gloria interna, autoafirmación y la seguridad de que es correcto matar (o morir) a ser vencido. Capo que se casa con la más joven, capo que se embellece el rostro para no ser reconocido mediante una operación cara y quirúrgica. Los altos funcionarios tienen deudas, favores pendientes y no pueden dar al pueblo de la clase media tranquilidad en las calles relucientes de internet inalámbrico. Quedándote en un parque después de cierta hora puede ser tu última acción del día si la bronca ajena te alcanza. El león no es como lo pintan y el narco tampoco: son doctores, son abogados. Son delincuentes. El sol y los cerros recrean su espacio de libertad y creen que metiéndose a la sierra, con navajas y cuernos de chivo, lograrán encontrar el verdadero significado de su existencia. Largo. No hay espiritualidad en el pacto económico de las drogas. No hay enseñanza ni propósito abstracto. Me gusta la música de Brujería –la banda de metal pesado- porque se odia a sí misma, porque hizo del infierno un paraíso a la fuerza, porque lucró a propósito con lo único descarnado que tenía a la mano: la podredumbre del hombre narco, que se mitifica en cada canción, que se revitaliza en cada historia personal, que se momifica a través de la televisión y los medios electrónicos. Hijos de narcos, juniors: están acabados, no hay marcha atrás para la carne de carroña del McDonald de los mexicanos ignorantes.

Los problemas

noreply@blogger.com (Alejozz) — Sun, 07 Jun 2009 05:00:00 +0000

Usualmente el hombre occidental ve llegar hacia su vida toda una serie de problemas; no le preocupan más que sus propios problemas y ve en ellos, como es natural, el impedimento para realizarse o para dar pasos que lo llevarían hasta sus oníricas empresas: sus sueños. Los problemas entonces suelen ser como ganchos al hígado o como knock-outs pero un golpe -por más fuerte que sea- no puede darse en ausencia de la víctima. Quitémonos de enmedio para no recibir los golpes, pero ¿alguna vez nos han enseñado a esquivar?

En Karate-kid -famosa pelicula norteamericana sobre las artes marciales- somos testigos de cómo el Sr. Miyagi le enseña a Daniel -su discípulo- una técnica para esquivar ciertos golpes; le hace enfocar y observar con detenimiento: nadie puede golpear aquello que está ausente.

Recordemos que la física y la fuerza del universo nos ha enseñado que a cada acción corresponde una reacción. Los problemas son reacciones que el universo nos manda a falta de impecabilidad en nuestras acciones, en nuestra vida.
Los problemas son asuntos pendientes, servicios que ofrecer, palabras que decir, vivencias que reflexionar; los problemas deben mudar de nombre, los problemas deben considerarse desafíos. Tenemos más de un desafío: dar es dar.

Recuerden que sólo los que se quejan tienen problemas y quejarse, como sabemos, es uno de los vicios más nefastos y odiosos del ego. Este ego se justificará una y mil veces antes de aceptar su falla y corregir sus errores.

El Sr. Miyagi diría: "Adiós problemas, morirán si soy impecable".

El bombardeo mediático

noreply@blogger.com (Alejozz) — Tue, 12 May 2009 03:21:00 +0000

Hay un asunto cíclico que implica el final y el comienzo de una Era. Todos ponen su esfuerzo a la hora de construir la realidad, una realidad efímera pero segura, relativa pero lógica. La historia personal de las sociedades cambia, evoluciona; lo que antecede a los países son la toma de decisiones políticas que se acatan, de un manera u otra, dando pie a una continuidad social e histórica. Bueno, para explicarlo de manera sencilla, el cuento de toda la vida se está acabando, se está secando. Las personas no entienden que hay cosas afuera que determinan lo de adentro. Ahora que el bombardeo mediático hace de las suyas y la civilización actual está acostumbrada a recibir el mensaje de una manera específica, tiembla el suelo. Antes no te interesaba si los delfines se morían a las orillas de mar o si el agua estaba por acabarse porque la gente inconsciente la desperdiciaba; ahora sí te interesa escuchar lo que el especialista de la televisión dice sobre el aumento de las temperaturas o sobre el progreso en la cura de ciertas enfermedades. Ahora sí te pones a pensar en que lo que antes era una cosa ahora parece ser otra completamente diferente. Éste cambio era una cuestión de azar y para bien o para mal cayó en México. Ahora, crisis sobre crisis, habrá que organizarse, habrá que poner en práctica aquella disciplina de la que siempre exageraste. Ahora es cuando te das cuenta de la fragilidad de las sociedades.

Hay una desconfianza implícita en las personas a la hora de recibir la información de los medios electrónicos. Muchos se aprovecharán y pondrán en la ecuación a Dios para “salvarse”. Pero donde hay pánico hay ausencia de paz y la respuesta no está en ningún santo sino en la disolución de antiguos hábitos y en la implementación de una conciencia universal. Es ahora que tenemos no un problema sino una oportunidad para acercarnos a un nuevo estado de conciencia, que nos aleje del “yo personal” y nos acerque al otro, a la otredad, de una manera limpia, servicial y desinteresada. Los narcos tendrán que invertir en la salud. Los políticos tendrán que preocuparse menos por sus intereses personales. La iglesia tendrá que entender que hay cosas que superan al Santo Padre de la biblia. Y no se desesperen, es normal que nos sintamos amenazados cuando se “atenta” contra nuestro “curso normal de vida”, contra nuestra cotidianeidad. Uno inclina la balanza hacia uno o hacia otro lado. ¿El equilibrio? Estamos en la línea, ¿lo logramos o no lo logramos? No perdamos nuestro buen humor porque de él surge la verdadera inteligencia. Bebamos de la copa de la fe y atragantémonos con un propósito. Somos testigos de la nueva Era; si recapitulamos todos los acontecimientos del siglo XX esto ya tenía que suceder, esto ya tenía que llegar, esto ya tenía que pasar.

Lo que sucede con el personaje literario

noreply@blogger.com (Alejozz) — Mon, 27 Apr 2009 21:44:00 +0000

Lo que sucede con el personaje literario es que es, desde el primer momento, un hombre muerto, un sujeto exterminado. ¿Por qué? Sucede que, cuando nosotros leemos sobre algún personaje, los rasgos físicos de éste se insertan en nuestra memoria, y solamente nosotros, durante el tiempo de la lectura, somos dueños de tal imagen. Al contrario de los hechos fortuitos colectivos, que son presenciados por un número indeterminado de personas, las cuales pueden intercambiar opiniones en el acto y entre tanto, formar una imagen más o menos corporizada de ello, en las lecturas personales éste hecho queda excluido naturalmente, y sólo a la hora de entablar una conversación formal con un sujeto que de antemano posea la lectura, podríamos corporizar nuestra imagen y unificarla con la del sujeto o en caso contrario, suprimirle alguna parte; pero, como se puede atisbar, estamos hablando de un personaje muerto, de un suceso muerto, de un hecho muerto.

Si el narrador nos dice que el personaje tiene ojos azules, pinta salvaje y un cuerno dibujado en la frente, la imagen que formamos de tal cosa es arbitraria, sugestiva, subjetiva y por supuesto, irreal. Los libros de literatura contienen obras muertas, que al leerlas cobran vida, y al platicarlas, viven más, pero siguen muertas. ¿Cobran vida las historias que leemos? Lo escrito en los libros puede encarnarse, puede vivirse un libro a manera de mito, incluso uno lo más apegado a la realidad; pero lo que nunca se podrá hacer es tener la seguridad de que nuestra interpretación es la única. Es, mientras tanto, una interpretación muerta, pero al menos, una interpretación correctamente muerta. La vida es sueño, dice Calderón de la Barca; tenemos motivos para replantear ésta cuestión.

Poema (Elemento estacionario)

noreply@blogger.com (Alejozz) — Sat, 18 Apr 2009 00:27:00 +0000

Entonces ustedes son mis verdaderos amigos,

yo los siento, están adentro (¿De dónde?, no lo sé, pero no afuera).

Ustedes son la coincidencia y el designio, y la charlatanería, y la farolés;

amigos: creo que todo se origina en la niñez.

Y esas cosas deben resolverse.
Y estas cosas deben resolverse.
Y esto debe resolverse.

Hoy la fui a buscar y no estaba. Porque a veces me siento solo –como toda la gente-

(Elemento estacionario: eso soy) y luego ustedes me buscan.

Me salen a buscar cuando no estoy.

Entonces, ustedes son mis verdaderos amigos.

¿Qué es en realidad la realidad?

noreply@blogger.com (Alejozz) — Mon, 16 Mar 2009 02:23:00 +0000

No es quien diga la cosa sino lo que la cosa en sí misma nos diga.

Mi sistema de interpretación se rige por parámetros poco sofisticados que implemento más como una regla aprendida por repetición que por una capacidad abierta de elección personal. La realidad, mientras uno va viajando en una camioneta hacia un pueblo, se torna principalmente misteriosa: ¿qué es todo esto que nos rodea? Yo entiendo que, tras alejarse de las ciudades, el temperamento de la naturaleza comienza a evidenciarse. De ser parda la mirada citadina del transeúnte hacia la realidad, se torna multicolor. Veo construcciones del hombre moderno en los pueblos sí, pero también veo el panorama despejado y al tiro. Creo que el cielo de los transeúntes es como un domo que encubre sus estados de percepción ordinaria. Creo que el cielo de los campiranos es un espacio abierto que agranda la percepción ordinaria.

Creo que la realidad, y ya lo he repetido como un monologo inexpugnable, es una configuración energética capaz de sobrepasar la mentalidad y la percepción ordinaria del hombre moderno. La vida del hombre moderno es sistemática, no hay razón para dudarlo.

Quiero contar un ejemplo concreto de los avatares de esta configuración: el sábado fui a casa de un amigo para ayudarle a grabar algunas escenas en un campo de futbol; mientras se vestía, bañaba, terminaba de hablar por teléfono y otras cosas, yo comencé a leer una novela que llamó mi atención (ojo, uno selecciona, en este caso, que parte de la realidad va a percibir). El autor era un desconocido para mi (ojo, la mayor parte de las cosas fortuitas que se nos presentan son desconocidas) de apellido Andraka. El libro, hasta lo que alcancé a leer, trataba sobre un joven que, tras verse envuelto en diversos conflictos de orden social y político, decide irse a un pueblo para ejercer un cargo forzado como maestro rural. Al tomar tal decisión (que también, dentro de libro, se da de forma casual) acepta trabajar sin paga: la única paga sería la alimentación diaria, por parte del mismo pueblo, y el hospedaje.

Ahora viene la parte curiosa; hoy me tocó ir a un pueblo, y tras viajar en la camioneta junto a compañeros y amigos, se dio la plática sobre un caso muy parecido. Uno de los que viajaban junto a nosotros trabajaba en una comunidad con las mismas características; sobre eso surgió el siguiente dialogo:

-¿Qué es una ONG?- le pregunté a un maestro.

-Es como una especie de asociación que manda maestros a los pueblos donde la autoridad oficial no llega. Es voluntario y nadie se avienta a ir- respondió.

-¿Y cómo es que va la gente hacia allá?-agregué.

-Pues es que es para gente que no tiene licenciaturas y que no tiene las condiciones económicas necesarias para seguir estudiando. Ni siquiera se les llama maestros; se les llama instructores comunitarios; pero yo creo que debería llamárseles maestros porque precisamente eso son. Ahí se le ofrece la oportunidad de realizar un servicio comunitario. La gente sólo se encarga de darles de comer y donde vivir- concluyó.

No digo que porque leí un libro ayer que trataba sobre el mismo tema, hoy conocí un caso particular en mi realidad inmediata, pero ¿y quién lo podría desmentir?

La Vanidad

noreply@blogger.com (Alejozz) — Fri, 06 Mar 2009 03:53:00 +0000

La realidad es una configuración energética conformada por individualidades que suelen llegar a nuestra vida en forma de personajes.

El individualismo es una constante en la mentalidad del hombre, y se ha desarrollado en los últimos años de una manera imperante; sin embargo, no hay tanta brusquedad a la hora de definir al hombre, pues el hombre en virtud es un animal racional y emocional, que interactúa con la otredad en una escala de grises. Quiero decir, que el individualismo no posee una existencia física representada por cada uno de nosotros, sino que está representada por una fuerza incorpórea, extranjera, que el hombre adquiere mediante el contacto con una realidad definida. El individualismo, por claridad, es una idea, que no un corpus. Dicho esto, se suele presentar un atributo especial que las categorías de las emociones humanas clasifican como vanidad. La vanidad es un factor circunstancial que el individuo desarrolla desde la niñez, pero que se hace más presente durante la adolescencia. Es a ésta edad cuando el mundo personal empieza a tomar forma, empieza a forjarse un molde; a ésta razón podríamos agregar, para hacer más clara la función, la siguiente metáfora: “Es como un vaso vacío, al que se le va vertiendo el agua de la globalización –principal influencia- haciéndole llenar hasta el reboso”. La gente de los pueblos, al estar más alejada del denso arrullo de la información, desarrolla en menor grado la vanidad, que considero es la primer ruina del hombre moderno.

La idea no es eliminar la vanidad personal, porque de eso para muchos resulta en utopía; no obstante, la idea debe considerarse para aplacar el fuerte tremendismo de las emociones, que parece ser la causa de la grosera personalidad del hombre inmediato. Quiero suponer que muchos de nosotros comprendemos que la vanidad es esa compulsión emocional que nos hace fijarnos, en exceso, en nuestra apariencia física; sin embargo, constituye además un referéndum interior, que se evidencia por las supuestas necesidades materiales y espirituales que lejos de satisfacernos, nos reivindican al mismo círculo imaginario… ¿Imaginario?, se preguntarán algunos. Sí, imaginario, mortal. No hay razón sustentable para suponer que la vanidad es un atributo humano; más bien es una falla universal. Seamos honestos. Todos los días vive uno un poco más. Todos los días muere uno un poco más. Pero muere más rápido en consumo de su vanidad, actividad inservible que desequilibra el verdadero significado de la vida humana: el servicio y la evolución.

Con tono despectivo

noreply@blogger.com (Alejozz) — Sun, 22 Feb 2009 00:44:00 +0000

Laudatorias imágenes; soy espectador de mi propia vida, soy extranjero en mi propia tierra. No conozco lo que me rodea. Mis hábitos son delirios inconcientes. Los márgenes de error de mi cerebro se aceleran, se expanden, toman vino barato. La gente sigue pensando en los satélites…dicen: “...eso no es una luz, es un satélite”; las masas se mueven vertiginosamente; explota un cuadrado en cualquier calle. Se deletrean las heridas con todo detalle. Hace eco de su propia voz la muerte y se alcanza a escuchar (si se presta atención) como un cántico que arrulla, que te duerme. La marea crece. Lo que dicen que ES solamente se parece. Arriba hay una bola de fuego que nos gobierna, ¿nos parece natural? Las estrellas son gases en perpetua combustión ¿y nuestro aire? Se inyecta en nuestros órganos y decimos: “Tuve suerte de respirar”. El reflejo es un vaivén elíptico. En este momento están matando un muerto y está viviendo un vivo y están aplaudiendo las manos que matan a los mosquitos y está naciendo un mosquito. Me subo a la parte alta de un edificio y observo el tonal de los tiempos; observo como se mueve como un mounstro ignorante. Observo las lucecitas y las gentecitas. Arriba mi tonal tiembla: sabe que está perdido. Ni el paracaídas de Huidobro puede salvarlo. Pero ya no me asusto, porque en ese mismo instante, cuando me bajo del edificio, me agarro a las puertas de metal de mi escuela y contemplo (sólo en mi mente) como la carroña digería ese espíritu travieso. Y ese pinche tirano desapareció y ya no quedó tiempo para agradecerle lo que hizo por nosotros ¿o como lo ves tú, cabrón? Ahí, en esa serie de piedras, nos sentábamos a platicar: a ti te descubrían los estimulantes –Fumanchú- y yo mendigaba amor en todos los actos. Pues no es tan perra la vida, como dice mi abuelo invidente. Y no creo que vaya a morir hoy, porque si al menos me lee, esa cosa extraña que se aparece en los sueños y que desgarra la inmortalidad, viviré no como un recuerdo, sino como un pedazo de mondadientes del infinito, finito, infinito dolor.

21/Febrero/09
12:10 PM sábado

Aconteceres

noreply@blogger.com (Alejozz) — Sun, 22 Feb 2009 00:37:00 +0000

Erase una vez una pequeña hormiga que dormía y dormía; no trabajaba y le gustaba sorber copos de nieve que cambiaba por dulces y sonrientes tarros de marihuana hervida la cual introducía a sus fauces, vomitando poco después y engolosinada con los efectos del estupefaciente. La hormiga que dormía y que dormía y que no trabajaba, siguió durmiendo hasta que se murió.

Adagio encontrado en la Biblia del Burlón

La pequeña mariposa que reposaba sobre las ramas de los árboles se enamoró del temible saltamontes; una noche, el pequeño trovador, la esperó a las afueras de una calandria. Cuando la mariposa desenfundó sus alas, vertiendo sobre el aire el polvo mágico que avisa el presagio de los ensueños, el saltamontes sacó una macana de policía que utilizó para corromper los designios de la naturaleza.

Autos encontrados en la Cláusula del Maloliente (Pablo 5:13)

Una vez, un hombre viejo, encontró sobre la cima de un cerro, una pequeña estatua que tenía inscritas las siguientes palabras: “Quien ose encontrar en mí el pecado de los hombres, no hallará más que desdicha y muerte”. Leído esto, el campesino se quitó todas las ropas, y con su barba, se hizo una trenza artesanal sobre la que guardó la estatua, que pasados unos días, le convidó el siguiente mensaje: “Si después de todo, no encontraste en mí el pecado de los hombres, eso querrá decir que el pecado de los hombres sólo se hizo para unos cuantos: tómame ahora o no te daré las cocacolas que traigo en la cajuela de mi stratus”.

Mensaje entregado al pueblo la madrugada de Marzo de 1591.

En el camino hacia las grutas de Honó Lulú me accidenté y me vi flotando sobre mi cuerpo. Tiempo más tarde abrí los ojos y le agradecí a la vida por dejarme respirar el aire de la esperanza. Estoy muy agradecido, porque a pesar de haber perdido parte de la cabeza, me siento casi completo.

Testimonio indígena de una Guayaquil de la Sierra Madre Occidental.